Dias de Alma Vaga

O Vale das Sombras - Parte II

2009-06-27T22:20:00.005+01:00

O SOLSTÍCIO

A claridade pousava sobre o peito branco de Mariana, tal como a mão quente e feliz de Luís Viriato.
Das frinchas indiscretas da persiana mal fechada entrava, ainda, uma luz crepescular e morna. Afinal era o dia mais longo do ano, o mais quente da última década e, sem dúvida, um dos mais aguardados pelos dois corpos, agora abandonados ao sono e estendidos na cama Luís XV do quarto dos pais de Luís Viriato, que merecidamente, todos os anos naquela altura respiravam os ares puros e tratavam dos fígados e do reumático nas Caldas do Gerês.
Essa indelével Primavera de 1981 ficou marcada pelos encontros clandestinos nos recantos da casa da avó Conceição Viriato, uma senhora que já não tinha conta às dioptrias e cujo aparelho auditivo para a surdez precoce estaria, seguramente, danificado ou mal regulado. Ou Dona Conceição preferiria a comodidade de se alhear dos suspiros abafados, de não olhar as faces esbaforidas dos netos e não se importar com o cheiro-do-amor-em-ebulição no ar.

As peles de Mariana e Luís combinavam-se na perfeição, assim como os risos, os gostos e as manias. O amor chegou em menos de uma música – aquela que ouviram incessantemente até à corrosão da fita da cassete.
Nos intervalos, Luís Viriato ia estudando a diversidade da Biosfera e as particularidades da Biologia Molecular e Celular, as consequências da Pesca e das ciências agrícolas e todo e qualquer bicho que penetrasse no seu campo visual despertava-lhe uma intuição quase obsessiva de estudo. Se não fosse a sua forma humana, dir-se-ia que Luís Viriato pertencia ao húmus de Vale das Sombras.
Ia no terceiro ano de Biologia, as viagens ao Porto para os exames eram eternas e no caminho de regresso ao Vale teimava a vontade premente de se aglutinar com todos os pedacinhos visíveis ou não da pele-de-porcelana-cheirosa. Sobejava também o calor, crescia o desejo e prosperava a beleza dos tons do céu sobre si e das árvores, das paisagens brilhantes, dos animaizinhos, dos pastos, das casas castelares com torres suiças, das casas abandonadas, das covas nas estradas e todas as curvas tortuosas da última tranche do rumo.
A paixão de Luís Viriato e Mariana Silveira surgiu do aperto dos sentidos, mas o amor é uma questão de alma. E as duas fundiram-se, algures no infinito, naquela tarde quente do solstício.

O Vale das Sombras - Parte I

2009-03-11T21:32:00.016Z

A TEMPESTADE

Luís Viriato esqueceu o que fazia no mundo na vida daqueles que o olhavam de sobrolho franzido e palavras vácuas na precisa tarde em que choveram libelinhas na Praça.

Não fosse a tremedura dos santinhos nos altares da entrada, no momento em que chegava à missa das três, e ninguém acudiria à sua própria tremedura, porque Luís Viriato era muito discreto e, quando se atrasava tomava o seu lugar quase sempre no último banco do último corredor. Um pé dentro e o outro fora, que Deus nosso senhor não se importava tanto com a matéria presente, ao contrário de senhora sua mãe, a quem prometera – a propósito de um dia de asma fatal de um Inverno qualquer – assistir à missa das três, ao terceiro dia de cada mês para lembrar o regresso de seu pai da saga das algas e das escamas e para lembrar os filhos, cada um dos três, nascidos a terceiros dias do calendário.

Luís Viriato abrira as goelas pela primeira vez a um terceiro dia de um Maio tão quente que a parteira não teve tarefa fácil, pois o suor que lhe escorria pela face obstruía mãe e filho e a tesoura de mestra que cortaria para sempre a ligação de Luís Viriato ao berço mais seguro onde alguma vez permanecera.
Completara já 27 anos, mas o tio e também padrinho de baptismo - Viriato das Dôres - ainda mantinha chocolates nos bolsos para o garoto, quando, na Praça se cruzava com ele.

Também Mariana Silveira partira no regional para Lisboa nessa exacta tarde, mas só muito mais tarde, os factos viriam a ser relembrados por Sara (numa noite de fogueiras quase beltanes de S. João), que viera reconstruir as suas raízes, à revelia da mãe e do destino. Como naquele filme, em que a protagonista viajava de dedo polegar apontado à estrada, à boleia de um pesado de mercadorias, com a roupa do dia e sanduíche de manteiga de amendoím... Só que, por estes lados, os procedimentos tinham sido bem mais convencionais. Havia transporte directo. A direcção definida. As estradas não eram longas de perder de vista. Ela nem gostava de manteiga de amendoím e tinha uma visita de estudo bem planeada às rotas castrejas para os lados de Vale das Sombras.

(Mas... Sara... chega muito depois...)

Pronto, voltemos a Luís Viriato, mudo, estendido e oscilante no chão da igreja.
A primeira libelinha caíu silenciosa no musgo do beiral do fontanário, mas o grupo que se seguiu foi bem mais turbulento e indecoroso.
E, uns segundos adiante, quando o padre Morais - carregando Luís Viriato em ombros e infligindo um pesado golpe na porta do sacro edifício - surgiu nas ruas com faces de cieiro, uma torrente de libélulas inundou o lugar. Não que alguém duvidasse da sua devida importância no controlo do excesso de mosquitada e afins e na sua capacidade em voar a mais de oitenta quilómetros por hora...Mas, uma tempestade com esta magnitude, logo sobre aquela vila esquecida no tempo?

O padre Morais e Luís Viriato assistiram, quase abraçados, ao acontecimento, sem que nem um nem outro tivessem escapado às copiosoas asas irrequietas.
Por momentos, Luís Viriato zumbiu susurros que incluíram um “adeus” e “ninfas do céu”, e há quem diga tê-lo ouvido murmurar “Mariana”...esperada em vão à porta da igreja nessa tarde. A partir desse dia, Luís Viriato nunca mais abriu a boca para falar, zumbir ou segredar um único «ai» sobre os seus sonhos e as suas esperanças. E só os poderes adivinhatórios do destino revelariam as palavras que Luís Viriato escondeu a vida toda.

Mariana Silveira só mais tarde viria a ouvir sobre o tumulto em Vale das Sombras.
Perfeitamente assimilada pela medula de Lisboa, não chegou a encontrar (embora, as más línguas dissessem que nunca o procurara) o seu tio Armindo, cujas ligações ao desembarque dos tanques no Carmo em Abril deram muito que falar. Nessa altura, era já permitido discernir sobre “Salazar”, “África” e ler Natália Correia, que, relembre-se, criou um fenómeno peculiar em Vilar de Mouros, entre conversas mais ou menos públicas, pop rock emergente nacional, nacos de haxixe e absinto, em 1971.

Esta é a madrugada que eu esperava
O dia inicial inteiro e limpo
Onde emergimos da noite e do silêncio
E livres habitamos a substância do tempo
(Sophia de Mello Breyner)

O Povo da Floresta

2008-04-24T14:07:00.006+01:00

O Baile

2008-02-02T19:40:00.000Z

As calças impecavelmente estendidas na cama, e os sapatos transparentes de tanta graxa e meia de vidro gasta em cima no fim para o brilho.
Transformou-se em dois segundos. O Baile e noites e noites a planear as frases formosas que haveria de deitar no ouvido bem-educado da sua Francisca. E o convite...por fim.
Os sonhos, tantos, sobre as frases formosas que haveriam de deitar a sua Francisca no quarto com jarra de margaridas e prato de morangos.
Atirou-se escada abaixo, mas com cuidado, para não estragar a lapela e o bom ar.
Beijo maternal, conselho do senhor seu pai no bolso e força no pedal que o relógio fugira ao tempo dos humanos.
Ei-lo. Chegado de fresco.
O cãozinho continuava à porta, sereno, mas a rugir por dentro que nem urso. Ciúmes, sem dúvida incondicionais, apoderavam-se daquela criatura vasta e interminável dia a dia.

Atravessou o pátio lentamente, alçou a perna e na escada de pedra traiçoeira avançou sobre ele a lealdade canina em estado puro.
Valou-lhe o sentido de orientação e organizou-se nos buchos da entrada. Por um triz...salvo por uma mão providente e uma porta aberta.
Respirou. Entrou e desolou-se com a vergonha a descer-lhe pelos olhos. Maria Francisca fugira com o professor de álgebra. Bonito! Suspeitas? Havia-as. Desconfiou-lhe a mão pouco paternal na face da discípula no refeitório na semana do Natal e nas curvas da discípula mais tarde no carro. Que o professor dá-se ao respeito. Muito insistes em filosofar. E carícia violenta na face.
Bonito! E agora, os rapazes? Autêntico cromo. Alvo de caderneta para as próximas eternidades.
Bem lhe quisera parecer que eram indisposições a mais, até para uma mulher. De bradar aos céus e outras redondezas celestiais!
Todas iguais. Aquele cabrão tinha-a levado bem...a sua lolita.

Nem se apercebeu da solidariedade canina em estado puro quando deixou o portão.
Caminhou dias a fim e enterrou a sua primeira desilusão em absinto na taberna mais antiga da viela. Como os filósofos desgostosos de antigamente.

A Sereia

2007-12-17T22:25:00.000Z

Nessa manhã, Ramalho - o velho - não deixou o púcaro ao lume, não abriu a portinhola para arejar as nostalgias, nem vasculhou os armários de pão escuro para o caminho da volta.
O ar frio cortava e não se avistava sombra de nuvem ou gaivota de bico vago. O silêncio ocultara o mundo e o velho Ramalho as palavras.
Caminhava estreito no chão turvo, com pés lestos e desejo de beber a saliva do mar e ensereiar-se de uma vez só.

A primeira vez que a vira sentira-a escorregar nas pernas das calças arregaçadas. Escapou-se-lhe num instante, mas encantou-o para sempre.
Quem diria, velho Ramalho, babado por uma sereia - daquelas de verdade – das histórias dos meninos antes de darem rumo aos sonhos...

Pensou nos netos dos seus netos, que não conhecia, e nas histórias que haveriam de cristalizar...se soubessem ao menos... histórias de multidão aos gritos, ignorando os ouvidos-míopes e as mãos-de-ferro-derretido. Mas acreditava (ao contrário de outros, envidraçados pelo tempo) que tais proezas próprias da época tinham merecido os calos sentimentais da coragem.
Porra, outra vez as memórias imutáveis, outra vez o cheiro das brasas na escalfeta e as sopas de cavalo esgotado!
E os suores nocturnos nos lençóis da Maria Antónia, a criada dos fundos do casarão...E o ar efémero e profundamente azul da sua mãe. Azul do mar.

Mais uns instantes e perderia a praia dos olhos.
No princípio, a sensação não fora sequer mundana. Mas insistira e tomou-se a jeito de acariciar escama a escama como pele amansada. Tão apetecível...como uma porta sem trinco para quem vê o sol aos quadradinhos.
Gemia de sofreguidão pelos cabelos cobre e braços marfim. Sem saber, as cantorias que o envolviam transformavam-se em labirintos e pérolas...e brilho sem fim.

Depois das quimeras da juventude com Laurentina, ficou-se solteiro na carta. Que casamento só com as amarras do sargaço e dos fados dos pescadores-quase-marinheiros, mas sem o privilégio da contemplação das meninas no cais.
Sobravam-lhe filhos por aí...e nem por isso a fama se lhes difamava na praça ou lhes faltava cêntimo para a açorda do Natal. Que ao povo daquele lugar não interessava o braço dado na capela aos domingos. Pão na mesa e conversas paternais ao luar e nas feiras.
Era isso. E bastava.

Viajou muito. E muito só.
Decidiu voltar quando a terrinha parecia ter esquecido o país remanescente em curso e quando ele próprio já nem se lembrava da textura do míscaro a saber a regalia.
Nessa altura, não havia lugar a criar família. Os ideais, os seus grandes camaradas, as reuniões...porque o país precisava, porra!...a única causa pela qual valeriam as insónias...porque mais tarde ou mais cedo cuspiria nesses dissidentes, esses traidores gandulos, que não se incomodaram em limpar a boca antes das denúncias...E outros desamores que não deixaram saudades e muito espaço a esperanças.
E assim se fez na vida. Muito só.

A água arrefecia debaixo de si e Ramalho aquecia, aquecia e já nem via a ponta do farol.
Percorria a braçadas o último desejo conhecido da sua existência.
Ela esperava-o de braços abertos e escamas reluzentes.

Mais tarde, as memórias felizes deixaram de lhe aquecer os pés à noite. E, de madrugada, o frio vingava-se pelas tentativas falhadas de horas e horas ao engano, esperando, em vão, encontrar corpos deixados ao desmazelo das paixões.
Mantivera a bandeira poeirenta encostada à janela, bem alta e esticada, como quem pede para espreitar o outro lado do vidro.

Encontrou-a, assim, num dia de pés gelados.
Um pretexto mais-que-perfeito para se perder em devaneios não muitos sensatos para a idade.
Encontrou na sua voz modos de embarcação náufraga a pedir guarida e a anestesia dos anos baralhados que doem pela saudade do que ainda não se tem.

E o que diriam os jornais, merda?!
Que fulaninho tal desaparecera em alto mar na costa da terrinha...nada de homenagem embandeirada...A seu ver, a lápide não abrigava nem alma nem coisa nenhuma. Albergava, sim, as desculpas e os suspiros daqueles que procuram na morte só mais um sítio para expiar as broncas da vida. Um confessionário...pagão, claro que está! Quem rouba os santinhos e os cânticos daquele povo rouba também esse mistério que é a fé! Fé? Fé era acreditar que vindo da Avenida, o Datsun chegava inteirinho a casa, clandestino e vazio das bombas de letrinhas, com os camaradas lá dentro sãos e salvos. Essa haveria de ter sempre como certa, a sua fé no que se escreve e permanece. E nem sempre os camaradas e o país estariam a salvo... como ele.

Susteve a respiração e afunilou-se na corrente.
Não seria a primeira vez porque a maralha costumava mergulhar ao entardecer.
Mas seria certamente a última e não voltaria com as medalhas nas mãos e algas em forma de consagração.
Avistou-a no fundo, de braços abertos e cauda expectante.
Não pensou duas vezes.
E a espuma da maré engoliu o cascalho negro da praia e da noite.

Dos Gestos Perdidos

2007-08-15T20:17:00.000+01:00

Há quanto tempo não te ponho a mão no ombro, como se baixinho te sossegasse da turbulência dos meus pensamentos.

Não te retive na paciência da minha calma que dura instantes - como tão bem sabes -e raramente te ofereço os louros das tuas palavras assertivas. E eu que pertenço a uma geração (diz-se) à qual tudo se prometeu e nada se deu...

Não suporto o tremeluzir dos teus olhos de mel, que é quando vais começar a chorar. E olha que mais depressa demoro um banho na praia das memórias do que te vejo de lágrima transparente a escorregar na cara de menina.

És tão forte que tenho medo. Vêem-te, por vezes, parede de igreja matriz de lamentações imbecis e que tudo sustenta (mas nem sempre deixas de arder por dentro, como tão bem sei).

Carinha da mamã...o que ouço...e sou tão tua que tenho medo.

Da Liberdade

2007-06-25T22:11:00.001+01:00

A porta de entrada calou-se com um estrondo e o que fora vila em dia de mercado de pleno Agosto transformara-se em ermo de Interior de neve tardia. O silêncio. O silêncio ensurdeceu-se-lhe nas mãos, nos olhos, nos cantos vazios e na tónica persistente do som do frigorífico.
Nunca o T1 lhe parecera tão simultaneamente claustrofóbico e espaçoso e, agora que a voz ecoava com indisciplina nas frases que tentava reconstituir, a razão perdera-se-lhe na garganta seca e o rosto tornava-se ainda mais transparente do que a claridade que lhe entrava pelas brechas da janela e da vida.
Encostou-se ao azulejo e fundiu-se na ordem neoplasticista da composição. Desejou travar o movimento da água da chuva nas ruas e incendiou as lágrimas que lhe percorriam os dedos e a descompunham naquele vestido cansado...escolhido por ele no Natal passado.
Mas, a situação, aos poucos, imaginara-se previsível. Sabia, desde os tempos das brincadeiras no terraço dos avós e das corridas até ao farol da praia grande, que a única concorrente à sua altura seria aquela liberdade de que se fala... crua e integral.

Era ele que lhe roubava de repente e de cor os seus gostos, as palavras indizíveis e a sua preferência pelo vinho branco brando do hotel de Paris...

Talvez o lembrasse para sempre no cadeirão do canto do jardim aos domingos. E talvez ele a retivesse descalça no areal com a dança entre os braços e os pés no Verão em que se casaram.

A voz adormecida dos desejos acordou-o e empurrou-o para a inevitável maçaneta da porta de saída e para aquele mundo escondido e integral de que se fala.

Parsley, Sage, Rosemary And Thyme

2007-05-20T23:10:00.000+01:00

Abril

2007-04-25T00:03:00.000+01:00

noutros tempos
quando acreditávamos na existência da lua
foi-nos possível escrever poemas e
envenenávamo-nos boca a boca com o vidro moído
pelas salivas proibidas - noutros tempos
os dias corriam com a água e limpavam
os líquenes das imundas máscaras

hoje
nenhuma palavra pode ser escrita
nenhuma sílaba permanece na aridez das pedras
ou se expande pelo corpo estendido
no quarto do zinabre e do álcool - pernoita-se

onde se pode - num vocabulário reduzido e
obsessivo - até que o relâmpago fulmine a língua

e nada mais se consiga ouvir

apesar de tudo
continuamos e repetir os gestos e a beber
a serenidade da seiva - vamos pela febre
dos cedros acima - até que tocamos o místico
arbusto estelar
e
o mistério da luz fustiga-nos os olhos
numa euforia torrencial

Al Berto
Vestígios

A Dama de Algodão

2007-04-24T15:58:00.000+01:00

A avó Benvinda pintava sempre um olho mais do que o outro, daquela sombra azul intenso, que ainda durava, mesmo após investidas de filhas e netas. E o baton passava por vezes para os dentes, quando se deveria manter intacto e bem comportado nos lábios. Eu dizia-lhe “vóvó, estás borratada” e ela discretamente tirava o lenço com as cornucópias da carteira e abria o espelho miniatura com a mulher art nouveau esculpida na frente. E ria-se…”que uma senhora que é senhora sabe estar em qualquer lugar”.
Mas estes percalços cosméticos só aconteceram nos últimos anos, quando a canseira das virtudes domésticas e dos Invernos dos ossos baralhavam já a cabeça e a vida da dama de algodão…doce.

Saí de casa, uma vez numa noite de Verão, amuada por causa de uma paixão e da rebeldia oficial da altura, directa às saias da avó. “Tem calma filhinha, que o teu pai vai perceber que já não se namora por olhares, nem se casa por respeito à família”. Imagino que lhe tivesse custado manter-se quieta e muda, à janela de um segundo andar da rua dos Clérigos, enquanto o meu avô Mário abria os braços no rés-do-chão, durante as horas de um romance que lhes assolapou os sentidos e os destinos. Acredito que, em pensamento, se atirou muitas vezes, sem se estatelar na calçada, porque para ela o amor era o ópio do povo e até nem era muito de ir às missas todos os dias (como a Dona Cristina e a Dona Gertrudes lá da rua do Paraíso).
Confessou-me, mais tarde, que nem sempre o mar fora de rosas...revelou-se até bem salgado, como aquele que a separou alguns meses do avô, que quase se estatelava por uma açoreana-extrovertida-demais, de seu nome Maria Mesquita.
Dizem que os óleos de baleia são alucinogénios. Deve ter sido isso, porque quando voltou levou ao altar a mulher da vida dele.

A minha avó Benvinda morreu numa manhã muito quente de Maio, ao lado da campa do meu avô Mário. Foi de repente. Dizem. Eu acredito, porque o rapto pelo amor é instantâneo. E eu penso que o meu avô já não aguentava adormecer sem a ter ao seu lado.
Deixou no saquinho que a Polícia entregou à família, a aliança, o relógio, a agenda com os números mais importantes em letra redonda que tão bem escrevia e o espelho miniatura partido com a mulher art nouveau esculpida na frente.
Porque, acima de tudo, uma senhora tem que saber estar. Sempre.

As Máscaras

2007-04-12T22:55:00.000+01:00

Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.

Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.

Sophia de Mello Breyner Andresen

E porque, mesmo num país à beira de um ataque de nervos, ainda vale a pena beber um copo contigo- agora que sou mulher - e ouvir as tuas histórias de homem sem máscaras. Porque os outros esquecem, mas eu não...

Cantiga de Amor à Moda da Aldeia

2007-03-29T21:47:00.000+01:00

Hei-de ir ao cimo do monte e sentar-me na pedra com nariz de velha que está lá. E pensar muito, até ficar vazia como a ribeira que já não dá sinal de água.
Hei-de amaciar a pele no lamaçal do passado afogado e pisar todos os meus medos e movimentos irregulares de respiração que fazem das minhas noites um filme lynchiano, mas sem a parte do anão atrás da cortina de veludo.
Hás-de vir de mansinho bater-me à janela, porque as portas rangem e para isso já bastam os dentes dos lobos à noite.
Porque toda a tristeza passa, mesmo aquela que não tem fim.
E enquanto aquecer os meus pés nos teus e cantar baixinho até adormecer, a gente governa-se.

A Noite

2007-02-10T18:25:00.000Z

É tarde, demasiado tarde para as beatas que acabam a novena do nono dia. E a ruiva corre que nem o tempo dourado no sono que tento deter. Ouço os gatos pularem o muro da casa velha. Aventuras muralistas.
Quero dançar contigo no adro da igreja. Espantar os cães pasmados da modorra.
Quero mostrar às gentes que sou feliz contigo, que te trago no forro do meu pensamento e que te abraço ao fim do dia. Ou...como dualidade imprevista... pirar-me contigo rumo à cidade , que ainda vamos a tempo do Triplex e das festas dos que ainda se lembram dos ecos daquelas que fumavam em frente ao altar. Secessão portuense. Vincada em paredes de identidade com palavras muralistas.

A Cidade dos Poetas Loucos

2006-11-29T18:01:00.000Z

Volto às pedras da rua torta para sentir as saliências sob as minhas pernas preguiçosas. Volto ao rebuliço da vida que finge ser independente do aquecimento global da impaciência. Volto às noites caladas dos poetas loucos e dos apelos perdidos das vielas da inspiração. Volto aos dias das grandes batalhas por mais um lugar ao sol dos abençoados. Volto às conversas inacabadas sobre assuntos escondidos no plano secundário da existência. Volto a sentir o aroma das castanhas assadas dos tempos em que descobria a cidade pelo toque dos meus dedos, pelo tiritar de frio agridoce e pela mão do meu pai. Volto aos sítios das memórias intactas. Volto às dúvidas sobre os sotaques da chuva.

Volto aos movimentos em câmara lenta para não me esquecer dos sons do mar...e de que posso sempre voltar.

Vocação

2006-11-20T17:05:00.000Z

Aos 14 anos, somos submetidos a testes psicotécnicos (muito fidedignos pois) que determinam a nossa vocação. A onda colectiva de resignação anui à ordem de números, de cores, de formas geométricas...dos ditos testes.
E a nossa vocação vai-se adaptando à falta de vagas lá fora no mercado e à insistência em permanecer com os mesmos amigos (por mais 3 longos anos, pelo menos).
As horas de literatura, as peças (muito) improvisadas de teatro, o ballet, a música, as aulas de fotografia em Canon do pai na Foz, o costume familiar da medicina não são esquecidos, mas ficam fora da esfera de escolha, porque o colégio não tem área de Artes e porque os famosos resultados [de uma sequência de quadrados com pintas ou da orientação de uma roldana em papel] definem que a minha vocação se adequa a uma área de ciência sociais...como a Economia.

E assim é. Faz-se Economia. O curso até preenche as expectativas e aprender da ciência é gratificante (até nos dilemas teoria versus educação).
Fora da Escola, o cenário é bem diferente.
O que se segue? Continuo dividida entre as letras, a política (económica), os números que o cérebro digere e a arte que os olhos admiram.
Se a vocação nasce, também se cria. Crio a minha todos os dias e todos os dias se desenha emocionante à minha frente, bem distante da luz fria dos gabinetes da paralisia profissional.

[Só desejo que a espera não seja tão demorada como um ciclo de Kondratieff.]

O Mensageiro

2006-11-14T23:52:00.001Z

Segundo a tradição judaico-cristã, o Anjo é uma criatura celestial (que na generalidade, a maioria dos crentes das religiões fundadas na revelação bíblica, acredita ser superior aos homens) que serve como ajudante ou mensageiro de Deus. Na iconografia comum, os anjos geralmente têm asas brancas de pássaro e uma auréola. São donos de uma beleza delicada e de um forte brilho, por serem constituídos de energia, e, por vezes, são representados como uma criança, por terem inocência e virtude. Possuem influência sobre todo o plano orgânico e elemental. Sendo assim, eles têm como uma das suas missões, ajudar a humanidade no seu processo de evolução.

(Ou Deus não existe ou, sendo assim, posso concluir que a procura de anjos é excedentária em relação à oferta e o preço de equilíbrio é muito alto...a missão não está cumprida, a humanidade evolui, mas numa economia paralela, porque o vento que sentimos é muito frio...Siroco não nos faria mal de vez em quando...restam momentos como este, em que tenho o meu mundo controlado pela escrita dos meus dedos.)

A voz pulsa sob os meus dedos. Amarro o olhar nos meus braços e guardo o gesto nos bolsos da minha longa tarde.
O sussurro antigo paira no horizonte, mas não sei como decifrar o destino do sopro do anjo que brilha à minha frente.
A mensagem. Aquilo que é urgente definir na ordem da minha longa tarde. Aquilo que retenho como verdade absoluta na relativa ondulação dos meus percalços e que deveria orientar a ondulação da humanidade...meio perdida.
O Mensageiro chega ao seu destino se o segredo que o move provoca a revolta dos mares na minha consciência.

Os Pescadores (mensageiros ou não) que se precavenham, porque hoje o mar está cavado e não se vislumbram tempos de pequena vaga no meu estado de estar ciente.

Porto Em Mim

2006-11-08T18:17:00.000Z

Tomo o pequeno-almoço em Serralves, de olhos fixos entre uma didáctica pincelada contemporânea e uma árvore do jardim da Casa.
O verde relaxa e eu morro por um café (de saco, como é habitual)! Abro o livro e leio a primeira frase que é sempre mais comprida do que as seguintes. Desta vez, um romance que sai favorecido pelo ambiente conjuntural em que me encontro. O sol bate devagar nos meus ombros e já nem me lembro do nevoeiro que se torna marginal… confinando-se à própria margem ao longe.
Decido parar por volta do meio-dia e volto às profundezas da cidade.
Quero almoçar na ribeira de Gaia nos intervalos da focagem e disparos dulcíficos, enquanto os miúdos ainda se servem do tabuleiro de baixo para o mergulho da fama.
Mais tarde, o passeio prolonga-se pela rua das Flores que, decididamente, é uma jóia da coroa ignorada. Chego à Fnac ofegante, mas vitoriosa. Livros em cima dos meus joelhos e a tarde por minha conta.
A última imagem retida na máquina é um crepúsculo esfumaçado em frente ao Pontão.
À noite, o mar chega à esplanada de vidro e à conversa da mesa.
E eu ainda sinto a cabeça a latejar de satisfação lúdica.

Bartleby

2006-11-06T23:06:00.001Z

Fenómeno Bartleby. Como qualquer outro, deverá ser entendido intimamente e por cada um de nós.
Os tempos áureos jamais se repetem. Acontecem uma única vez sob o mesmo desígnio. Seja a arte, a literatura, a filosofia ou o pensamento.
Bartleby. Pulsão negativa ou atracção pelo nada. Faz com que certos criadores, embora com consciência literária/artística muito exigente nunca cheguem a escrever/criar. Paralisia encantatória. Todos conhecemos os bartlebys, esses seres nos quais habita uma profunda negação do mundo (Henrique Vila-Matas, heterónimo de António Tabucchi, in Magazine Artes). A inércia eterna após obra consagrada (pelo menos, pelos olhos exigentes que avaliam).
Na minha peculiar forma de análise, considero que mais do que um fenómeno explicado intensivamente por mentes mais cuidadosas...é um fenómeno nascido do medo, defendendo-o acerrimamente...eufemismo para o Desconhecido que o Nada sustenta.
O bloqueio é causa-efeito natural para a fuga do mundo que nos acolheu por instantes... e que nos reconheceu...para sempre.
Tememos a não-consideração, a não-inspiração, a não-admiração, a crítica e a autocomiseração. Tememos o eco à posteriori. O Nada.
Fenómeno Bartleby. Apologia ao Nada.
A virtuosidade é o antídoto perfeito para o Vazio que se nos espreita indisciplinadamente quando menos desejamos.
Porque, a virtuosidade não é controlável a bel-prazer, nem pela nossa convicta vontade.
Porque, a virtuosidade salva o que de nós se acha perdido. E isso, por si, apaga o marasmo das almas e eleva-nos ao patamar dos reconhecimentos.

A minha necessidade de virtuosidade é como a resistência de uma fortaleza cátara do Languedoc. Intransponível. E determina a diferença entre a teimosia e a persistência.

O Embalo

2006-11-03T18:43:00.000Z

Se todo o ser ao vento abandonamos
E sem medo nem dó nos destruímos,
Se morremos em tudo o que sentimos
E podemos cantar, é porque estamos
Nus em sangue, embalando a própria dor
Em frente às madrugadas do amor.
Quando a manhã brilhar refloriremos
E a alma possuirá esse esplendor
Prometido nas formas que perdemos.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Poesia

O Escritório

2006-10-25T23:34:00.000+01:00

Um dos meus primeiros contactos mais relevantes com o mundo escondido das palavras deu-se há mais de 20 anos, em casa dos meus avós maternos, com uma antologia da Florbela Espanca que trazia a fotografia amarelecida dela na capa. Feliz encontro, apesar do sentido pesado do poema que li. Nessa altura, escondia-me (à hora das refeições) no escritório e vasculhava todos os livros do armário alto, que também guardava os medicamentos e a enciclopédia Luso-Brasileira do avô Mário. Folhas soltas dos livros há muito pousados e deixados à boa vontade do bicho-da-madeira, mas lidos e relidos tantas e tantas vezes. Folhas completas de ideias cravadas na imaginação e nos rascunhos das nossas almas. Para mim, os dias valiam mais quando lia as palavras difíceis, quando descobria os termos médicos para as enfermidades vulgares, quando admirava os belos vestidos das mulheres do Henrique VIII (colecção privilegiada lá da casa) nos 8 volumes, quando (arcaicamente) juntava os vocábulos em versos para os amores da altura. Por isso, fico anestesiada com o cheiro da madeira velha dos recantos das casas perdidas. Foi num deles em que aprendi a escrever, a ler conscientemente, a recitar de memória o primeiro Canto dos Lusíadas e a descobrir a verdade impressa nos olhares das fotografias divididas entre gavetas e gerações.

Luz Maldiviana IV

2006-10-23T20:27:00.002+01:00

Luz Maldiviana II

2006-10-23T20:27:00.001+01:00

Luz Maldiviana III

2006-10-23T20:27:00.000+01:00

Luz Maldiviana I

2006-10-23T18:56:00.000+01:00

Modigliani

2006-10-16T22:56:00.000+01:00

Modigliani, o pintor, a par de outros artistas emblemáticos do início do século passado, reflecte a consciência e o pensamento de uma classe que não se orienta nem por condutas convencionais nem por dogmas cristalizados no espaço e no tempo. Talvez por isso, a produção artística e literária tenha sido tão brilhante e abundante.
O pós-Grande-Guerra excede-se em tertúlias um pouco por toda a Europa, mas é em Paris que se refugiam os maiores símbolos da época, como Picasso, Matisse, Rivera e Sautine…mais uma vez, a cidade-luz cintila.
Modigliani, na tela protagonizado por Andy-Garcia-No-Seu-Melhor, vive pelos sentimentos maiores e pela beleza das coisas que pinta para homenagear (e que são, também, seu único sustento).
Tropeça no amor por uma parisiense de boa família (renitente, como é obvio, a essa irreflectida relação), da qual, reciprocamente, recolhe dedicação extrema em vida (e na morte). [Não é peremptório, mas (por tendência) as histórias tristes resultam mais facilmente em histórias mais belas.]
Durante o filme, o movimento ubíquo do pincel acompanha os contornos dos quotidianos das metamorfoses urbanas, da esperança das gerações vanguardistas, da moda, dos movimentos culturais, das aspirações e inspirações políticas, dos cafés esfumaçados de ideias, dos espectáculos improvisados na rua, dos amores poéticos e platónicos, do dom da palavra e do desejo de viver tudo de uma só vez.
É nesta trajectória de acontecimentos que Modigliani e Picasso, os homens, constroem um binómio confronto-sintonia assente, sobretudo, em respeito mútuo. Elogio as marcas indeléveis, as consequências definitivas, a riqueza e a humanidade em estado puro, que, tal como estes, muitos concertaram um dia. E, afortunados os que entendem que a discussão das pinceladas dos dias que correm ainda é válida…e urgente.

Sancta Simplicitas

2006-10-11T23:13:00.000+01:00

O Lugar dos Anjos

2006-10-06T21:10:00.000+01:00

Seria o final da tarde…talvez.
Ela levava na mão quatro peças de mar muito brancas e a pele salgada dos banhos do dia. Ele fotografava o momento a sépia e deixava um trilho de passos descansados atrás de si. Caminhavam na areia cetim e adivinhavam o pulsar subtil da vida subtérrea.
Chovera intensamente na noite anterior e a construção de madeira do quarto parecia dar de si com a quase-intempérie. Mas, por vezes, o perigo torna-se bem mais fraco do que o deslumbramento.
Pouco tempo antes, o cenário apresentara-se dramático, porque o mar tem também os seus lamentos. E, por vezes, esses tremores transformam-se em tragédias sentidas em terra, que não olham a vidas nem pertences.
Mesmo assim…os paraísos permanecem intocáveis pois é essa magnitude que os define. E, durante alguns dias, presenciaram os impulsos de um deles.
Entenderam que a diferença em relação à luxúria é que esta corrompe, à medida que é sustentada por obras meramente humanas e sofismáveis. Um lugar de anjos e bem-aventurados como aquele exalta, pelo contrário, as qualidades e virtudes inauditas.
Prometeram-se novamente um ao outro num princípio de vida e fundamento.

Prestaram-se às estrelas e aos peixes-voadores.

E, por instantes, o destino coube-lhes na mão.

16 de Setembro de 2006

2006-10-03T18:51:00.000+01:00

Por Baco bebi,
a ti brindei,
pelo brilho dos teus olhos
e da nossa vida.
Por Avalon senti
a bruma leve
da tua alma,
tocando a minha, perdida.
Por ti serenei,
hibernou a tempestade,
desertou o desalento,
senti-me deusa do meu momento.
Por mim regresso,
desfaço malas, peço tréguas,
rendo-me ao sono, descansada,
como quem respira lucidez perfumada.
Por nós danço,
nesta e noutras temporadas.
O mundo é nosso, meu amor.
A coreografia liberta-me,
como tu, na exuberância
das nossas madrugadas.

Nudez

2006-09-13T20:14:00.000+01:00

Quero colar a minha cara à tua, porque dar-te as mãos já não é suficiente. Quero desaparecer em ti num abraço, porque sentir o teu calor de perto já não me chega. Sinto cada minuto contigo como mais uma pérola do meu colar invisível, que me salva de um mar de ostras vazias. Vem cá. Não posso olhar a luz sem te sentir aqui. O amor que me recolhe é o mesmo que me expande na história de um lugar que é nosso. E o coração é aquele que me confere tal poder que a intangibilidade não permite tocar.
É assim nua que me apresento a ti todos os dias. E amanhã vais tomar por certo aquilo que realmente é. E eu construo contigo fortaleza de verdade. Isso, eu sei e guardo como uma das peças que veste a minha vida de magnificência.

Teatro

2006-09-08T19:11:00.000+01:00

Oh, Sr. Albuquerque faça o favor de entrar! Esteja à vontade. Cafezinho? Chá, talvez? Sente-se, sente-se [sente-se que precisa mesmo de estar sentado quando lhe disser que o spread da sua conta corrente aumentou].
Então como vai a vida [e o negócio como corre, vai disponibilizar mais fundo de maneio para dinamizar a minha carteirinha de clientes, pois sem ela não atinjo os objectivos nem recebo o prémio trimestral]?
Espero que a viagem de férias ao Alentejo tenha corrido bem [e espero que o seu Fiat Punto tenha dado o berro que assim pode fazer um ALD em nome da empresa e eu posso cumprir o compromisso de crédito especializado].
Ah, estava muito bom tempo! Que bom [é possível que o sol lhe tenha estimulado as feromonas e o seu desejo em fazer uma aplicação a prazo num novo produto de investimento]!
Veio entregar o balancete actualizado da empresa. Óptimo, estou a ver que já podemos pôr em ordem o dossier [estou a ver também cem mil euros em suprimentos que me dão muito jeito para aumentar o volume de negócios global].Pois, quer negociar uma linha de factoring. Ora, ainda bem. O que precisamos é de incentivar, temos que andar com o país para a frente [e eu tenho que apresentar resultados, porque por agora continuo por cá a ser actriz em horas de expediente…o país está de férias e ainda não restou tempo para a minha estrelinha da sorte laboral brilhar]!

Fragmentos

2006-09-05T20:25:00.000+01:00

Hoje, as horas passam ainda mais devagar. Não sei o que inventar para adiantar o relógio.
Segunda-feira e sexta-feira tornam-se dias completamente reconhecíveis a olho nu. Sinto que escrevo com a cabeça cheia e com as mãos vazias de disponibilidade para o que se move e o que se ouve aqui mesmo ao lado.

Atiro-me destino abaixo, ando aos tropeções nos desencontros e acabo por me ancorar a ti. Sou de lua prateada e a noite não me assusta. Os meus sentidos são desatinados por um tique-taque vespertino, mas já entendo que é temporário pois daqui a alguns dias vou ouvi-lo contigo. Temporariamente só.
Um suspiro entorpecido e encravado na minha garganta, como a nevrite nas minhas costas. O meu lugar…existe algum lugar…digo antes…que lugar mereço…ideias que se formam e invadem o tempo dos incêndios. Qual Virgínia Woolf, muito longe das suas pedras nos bolsos, mas perto do seu profundo sentido das palavras (e aquele que tende para a boa fortuna).
Se escrever é forma de espelhar a minha forma de vida, hei-de espelhá-la até ao limite do permitido pela minha catarse interior.
São horas de me pirar daqui. Só o simples pormenor do bafo quente lá fora me alegra. E como eu odeio temperaturas extremas!Voltando a ti. Só tu. E que o arrepio incerto não passe da minha imaginação. Brevemente, ouvirei o som do despertador ao teu lado. E só isso…basta.

Como o tempo martiriza as minhas poucas mas manifestas migalhas de paciência! São loucos e ninguém os avisa!
O erro poderá até ser meu, pois afinal a liberdade oferece-nos o risco de escolhermos mal. Escolhem-se amores, livros, divertimentos e empregos (seja lá o que signifique para cada um de nós). No meu caso, o defeito está no último. Por vezes, de nada nos serve a bússola.

Apesar de tudo, prefiro a liberdade. Aquela que custou alma e coração aos nossos pais.
Mas…só por hoje…arranjem-me um quarto escuro por favor.

Sonho muitas vezes que não existes. E, nesses momentos, não consigo compreender aquele vazio no estômago ou porque raio tento marcar um número com dígitos que trocam indecentemente a ordem na minha cabeça.
Privo-me do sono para enveredar por uma história que me possui. A realidade deixa de me pertencer e a única coisa que me liga à terra é ouvir, ao longe, o vento no toldo do meu terraço. Nesses minutos ou segundos, julgo que o objectivo do jogo é contentar-me com o despertar.
Enfim, o aparecimento constante de ideias desgasta-me. Mas, mais desgastante é quando me fico por aí…Pelo menos existes, pelo menos aqui os medos dos sonhos são derrubados.

Silêncio II

2006-08-27T22:14:00.000+01:00

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão
deixas viver sobre a pele uma criança de lume
e na fria lava da noite ensinas ao corpo
a paciência o amor o abandono das palavras
o silêncio
e a difícil arte da melancolia

Al Berto

Silêncio I

2006-08-27T19:07:00.000+01:00

No Parapeito das Perspectivas

2006-08-25T23:49:00.000+01:00

Debruço-me sobre o parapeito das perspectivas e deixo que a respiração se contraia e que a falta de oxigénio provoque uma névoa deliciosa de desorientação momentânea...o ar morno da tarde levita e transforma-se em rasgos hedonistas de sons mudos. O chão foge-me, as pernas traem-me, encarno o ouro líquido sobre o lugar dos deuses esquecidos que sustentam preces sussurradas.
Levanto-me...transparente sobre mim. Mãos macias que me enrolam o cabelo caído. A voz que não se assusta com a minha presença e eu não recuo. Almejo a alvorada e o canto indelével que me sopra nos ouvidos a névoa deliciosa do meu norte.
Mãos maternais da musa que me atenta. Cumplicidade que me vai exaltando por aí.
E eu não recuo ao parapeito das perspectivas.

Identidade

2006-08-15T20:34:00.000+01:00

Tirávamos do armário o nosso melhor vestido, usávamos o eyeliner bem carregado com rímel q.b., não se desse o caso de sermos disparadas a fotografias a preto e branco.
Tínhamos orgulho quando nos diziam parecidas e tantas vezes fomos filhas dos mesmos pais...As noites desenhavam-se para além das horas, porque as repetíamos uma à outra, antes de dormir, para que o sono não fosse atribulado e o acordar, uma confusão de sensações de ansiedade e disfunções cardíacas.
Saíamos, muitas vezes, a distância suficiente para fumar o cigarro do consolo e da paz, imaginando o que seria dali para a frente, esquecendo as vicissitudes dos lados oblíquos das pessoas que tremiam o nosso bom senso.
A minha identidade parte, também, do que sou na amizade e nós...sempre fomos e seremos um B.I. vitalício.
As nossas vidas misturavam-se e, sem pisar fronteiras, conhecias muitas vezes o sentido das minhas palavras...que eu própria investigava.
Segurávamo-nos sem hesitar ao vivo e a cores ou quando o telefone era a única via de dizermos as palavras certas aos ouvidos famintos.
Mais de 10 anos...continuamos a pôr em curso o dicionário da dedicação que ainda percorremos juntas. Porque, quando os dias de alma vaga me encontram, ainda és tu que me acalmas com o teu Deixa lá, Tita...e que sabes que vou ser feliz. No final, sou feliz. E tu continuas por cá, pois és um pouco do meu perfume misturado com o teu de memórias guardadas.

A Viagem

2006-08-06T17:11:00.000+01:00

Verão velho de Setembro, em 2004. Encontrei-te a meio da minha viagem imaginária de balão de ar quente que aquecia o pensamento dos tempos que haveriam de chegar.
E chegaste. Não foi preciso abrandar o ritmo, nem o desejava por um segundo sequer. Não era altura para ter medo das rajadas mais fortes.
E ainda bem. Se hesitasse nunca teria alcançado ventura como esta, desenhada a pinceladas de Amor. E o balão ainda vai no adro...

Movimento II

2006-08-05T19:42:00.000+01:00

Geralmente, é tarefa árdua parametrizar-se emoções, reacções ou sensações humanas. À sua maneira, a diferença torna-nos mais próximos. E ainda bem, porque é sempre uma desculpa para aquilo que não se explica, o que, por si só, já é uma explicação plausível.
Apesar de tudo, a (con)vivência mostra-me, por vezes, o contrário. É possível encontrarmos nos outros aquilo que outrora já sentimos e demonstrámos da mesma forma. E ainda bem, porque é sempre um motivo de explicação que serve para nos revermos de vez em quando e bradar por aí as distâncias percorridas até à serenidade necessária.
Palavras. Olhares. Timbres. Lentidões. Sobressaltos. Arrepios. Palidez. Risos. Exuberância. ... Os mesmos. Em tantas vidas constantemente.

Ainda assim, será melhor não conseguir encontrar uma regressão linear múltipla com estas variáveis explicativas. A inteligência emocional sobrevive porque é provocada. Os erros aleatórios incitam à riqueza de espírito e o inesperado é uma bela provocação.

Insónia

2006-08-01T21:33:00.000+01:00

A continuidade da minha sanidade mental está directa e negativamente relacionada com a ansiedade nocturna do meu cão.
Mais um guincho, mais um latido, mais umas horas perdidas na noite que já não é longa...
Mas não consigo permanecer zangada, pois sei que, por vezes, os meios justificam os fins.
Já pensei em colocar ligaduras bem espessas - sem propósito van goghiano obviamente - que me isolem dos lamentos sentimentais caninos. Ou então, utilizar tampões de silicone nos ouvidos, que me privarão, certamente, do belo toque do alarme simpático do despertador, o que não vinha nada a calhar em tempos laborais de vacas magras.

Venha a insanidade (em doses moderadas), que não mata e faz-nos mais fortes.

Movimento I

2006-07-18T20:32:00.000+01:00

Os actos mais verdadeiros sucedem-se como passos de dança encadeados, em coreografias experimentais, muitas vezes esventrados de sequência lógica.
Sendo uma invenção do Homem e para lhe servir, a cronologia parece não importar quando está em causa o fundamento do ser. Ser...em movimento. E mesmo em movimento constante de adaptabilidade ao mundo informe, o ser tem uma tonalidade própria e imutável.
A forma de existir, pautada por valores duvidosos e efémeros, é que tende a variar consoante a humanidade assim o define...a seu tempo...e para além do movimento sensato das luas. Existimos tristes, felizes, optimistas, menos optimistas, responsáveis, descontrolados, atentos, desligados, cristãos ou não, velhos ou novos, mais ou menos protestantes, pacientes como Sidharta, intempestivos, ateus, com mais ou menos fé, corremos pela esquerda das ruas com o coração e vislumbramos a razão do outro lado sem sabermos que a meta se atinge quando as linhas se cruzam...

Mas ser-se é agir sem pensar na plateia que nos assiste. Não é visível, assim como não o é a inspiração que uma obra artística exige. Mesmo sob transparência, ser-se assim é a única forma de existência leal. É a única coreografia harmoniosa que os (meus) sentidos experimentam.

S.João da Bola

2006-06-23T20:18:00.000+01:00

E eis que o país acorda após longos meses de crise!
Viva o futebol! Graças ao seu contributo para a diminuição do desemprego. Emprega-se euforia, solidariedade nacional e dinheiro em viagens para a Alemanha...pelos vistos a bola faz dos bolsos mealheiros temporários e as dívidas e dúvidas esquecem-se.
Aliás, a tendência é generalizada, pelo menos aqui na Europa. Não admira que o BCE esteja preocupado com a inflação. O entusiasmo está em alta, os nervos também, da venda de arquétipos nacionais nem se fala, o galo de Barcelos canta outra vez e impaciência está nos seus níveis mais elevados.
E venham as alegrias, pelo menos durante Junho, o mês do solstício de Verão, do S.João, das sardinhas assadas, do primeiro sabor a férias e dos cremes after sun.
E se for esse o caso, lá estarei na Baixa para celebrar a vitória de Portugal. Um treino de voz para outras vitórias, quem sabe.

Há dias assim...

2006-06-13T21:47:00.000+01:00

Há dias em que a chuva de Junho, o cabelo molhado, o telemóvel perdido na carteira, a nevrite escondida, os sapatos altos, as frases feitas que toda a gente diz, os tecidos rugosos, os spots publicitários sobre cremes miraculosos que retiram num só dia o que o tempo marcou na face a vida inteira, os comentários idiotas dos comentadores não menos idiotas (ditos oficiais) dos canais televisivos, a palavra crise e o bloqueio na escrita provocam realmente a paciência mais genuína e... o pior... é quando essa paciência é a minha.
O que vale é que um dia não são dias. E por vezes há frases feitas que, em dias assim, valem ouro.

Da Tita...

2006-05-30T19:55:00.000+01:00

...com saudades da avó.

The Ground Beneath Her Feet

2006-05-29T19:42:00.000+01:00

The only people who see the whole picture are the ones who step out of the frame.

Salman Rushdie

Paris IV

2006-05-28T20:44:00.000+01:00

Paris III

2006-05-28T20:26:00.000+01:00

Paris II

2006-05-26T20:37:00.000+01:00

Mesmo ao lado da ilha histórica de Notre Dame, a não menos convidativa livraria de Shakespeare (espero que não soe muito a promoção turística!!!). Uma realidade realmente à parte que mais parece encontrada num dos seus valiosos livros (não que muitos não se encontrem por aí, mas são os de lá....). Páginas percorridas ao longo dos tempos por mãos e olhos interessados ou indiferentes, novos ou velhos, parisienses ou além-fronteiras, ávidos ou enganados, solitários, apaixonados e...sem dúvida...privilegiados.
Perante tal tesouro, o pó acumulado em todo o lado não parece incomodar o meu nariz, que noutra situação de ácaros qb já se teria desintegrado por certo.
Não há cantos nem espaços vazios. Apenas o suficiente para nos movimentarmos.
O sonho de qualquer promitente bibliotecário.
Preciosidade construída pela sapiência sólida de um grande senhor que atrás dos seus cabelos brancos guarda um olhar completo.
Arte. História. Ciência. Antropologia. Política. Biografias. Curiosidades....são exemplos.
Lugares obrigatórios no mundo dos iluminados.

Paris I

2006-05-20T18:05:00.000+01:00

O ambiente parisiense é ainda melhor do que aquilo que os filmes realistas franceses da década de 70 deixam transparecer - à excepção daquelas festas particulares, também muito realistas, das quais não tenho experiência.
As ruas são mais convidativas. Há pessoas muito mais bonitas. A torre Eiffel é imponente e intui-se no ar a melodia do acordeão da vida de Amelie Poulin.
Que fabuloso destino o meu há uns tempos atrás: ópera em Paris no calor do fim da tarde, Montmartre da Sacre Couer, os livreiros de Notre Dame e o ponto-zero das ruas da Cidade Luz na ilha de traços góticos.
As minhas pernas sentiram o que eu senti: o cansaço alegre do conhecimento, da viagem e das ruas...A insustentável leveza dos gestos sobre um copo de Chardonnay misturado com conversa q.b..
Ficam saudades...A cidade já criou um ponto de interesse no meu rol de sítios-sempre-visitáveis-a-qualquer-hora.
Já ficam saudades...apercebo-me. Tive uma sensação parecida em Londres, lugar-também-muito-visitável-durante-uma-vida (são, para mim, não comparáveis entre si e não posso deixar de ter um carinho especial pelo abrigo da Tate Modern).
Ficam saudades das viagens futuras à cidade terrena da inspiração de Robert Doisneau (o autor desconhecido do roubo do beijo em Paris de um texto anterior). Como ele também fui como uma lente insistente, perseguidora das formas que a luz recria.

Avalon

2006-05-12T20:56:00.000+01:00

Uma Atlântida estilizada, porque se escondeu por aí...Mais do que um local, um conceito cheio de riqueza de espírito e que levanta o lençol empoeirado dos tempos de grandes valores para homens e mulheres. Sim, elas! Não vou ao extremo de uma Marion Zimmer Bradley perdida nas suas brumas e no extremo das suas ideias - no que toca ao papel da mulher num mundo onde a própria religião parecia só existir para eles. Mas, aceito que haverá um paralelismo entre conquistas guerreiras masculinas (celebradas posteriormente em almanaques e livros vaidosos) e conquistas femininas não perceptíveis a olho nu: ambos conquistaram e conquistam territórios diferentes e a seu tempo.

Muito tempo passou desde que as pedras se arremessaram ou as fogueiras se acenderam para calar a voz a muitas que se rebelaram com as suas ideias infames e pensamentos tortuosos, desviando o homem da sua santidade natural.
Foram precisos séculos de controvérsia em volta de uma Madalena pecadora ou de um Judas supostamente traidor (na iminência perigosa actual de se tornar um verdadeiro herói na história de Jesus de Nazaré) para perceber (ou pelo menos, desconfiar) que, se um pecado nunca vem só, também, quem o comete não o faz sozinho. Há sempre uma mão invisível (Adam Smith tinha a sua razão) que nos empurra para o desconhecido. E tudo o que é desconhecido, é, obviamente, sinónimo de obscurecido e de desconfiável...reunindo, portanto, as condições necessárias para ser banido pelas religiões mais certas e saudáveis!

O decurso da própria História, o desenvolvimento (feliz!) da mentalidade de homens e mulheres, as consequências de actos incontáveis de coragem definiram o poder de uma forma mais abrangente. A opinião feminina começou a ser importante para ouvidos outrora fechados.
Curiosamente, no âmbito da religião, esses ouvidos parecem continuar fechados...E essa indisponibilidade infiltra-se nas chefias do mundo social e económico.
Há casos merecedores de estudo mais aprofundado, que contradizem o sentido que a dignidade humana deverá conter. Casos como aqueles que descriminam a maternidade em troca de segurança laboral e elevadas contrapartidas, como se representasse por si o só pior dos entraves ao poder...
Ainda não passei pelo advento da maternidade. Mas não me parece que haja melhor expressão e manifestação de poder!E este poder, sim, deve ser celebrado sempre e com a importância devida.

Sou por Avalon.

Sei de Nós

2006-04-23T22:46:00.001+01:00

Sei da noite e sei da lua.
Sei do ar salgado e do sabor húmido
que transpira no corpo
quando olho o mar.
E quando não sei de mim,
sei que sou tua.

Conheço a linguagem do teu acordar.
Pergunto se sou assim,
quando a ventania fala por mim.
E ninguém nos ouve,
pois a água cai em pedras,
na cidade, lá fora, a navegar.

Sei respirar serenamente
para não quebrar a estátua
de pele em marfim que formamos.
Uma estátua de faces juntas,
que se tocam lentamente.

Contornos de uma Aldeia Submersa

2006-04-23T22:43:00.000+01:00

Memória Permanente

2006-04-07T20:40:00.000+01:00

Sentei-me do lado da margem das promessas de amor e da luz do fim de tarde. Estava frio, mas o pôr-do-sol aqueceu, instantâneamente, o meu horizonte. Mais luminosidade e a cor dos meus olhos seria outra.
A fotografia preencheu o meu pensamento, substituindo um rol de hipóteses e ponderações em rodopio (que desnorteiam tantas vezes - a náusea kafkiana em versão muito mais leve obviamente). E só o momento fotográfico da realidade poderia substituir o momento pictográfico da imaginação. Porque a exactidão das imagens prende-me ao mundo como uma rocha daquelas que passam vidas e ultrapassam-nas vestidas de verde.
Não precisei de correr ou inventar acrobacias para captar ângulos originais. Pois, ao longe, um casal - alheio a tudo - posava num abraço perfeito.
E fui ladra desse momento, como um fotógrafo acaba por ser. Rouba expressões de humores e amores, faces mais ou menos contorcidas, tons de céu e de terra que só alguns ousam pintar, disposições e sentimentos em estado puro.

Não duvido que um dos maiores furtos da fotografia ocorreu em Paris, por autor que desconheço, em altura incerta.
Mas foi um mal menor. De facto, um ínfimo delito comparado com o contributo para a produção romântica de carinho e beijos que a fotografia terá provocado naqueles que correm atrás de aconchegos de segundos, mas que acabam por durar uma vida.
Sentimento sublime quando olho a silhueta daquela paixão permanente colorida a preto e branco.

With Flowers in my Hair

2006-04-05T21:10:00.000+01:00

Tinha uma saia azul comprida com franjas, que combinava com uma túnica branca antiga (que a minha mãe fez desaparecer por causa da traça causadora de um buraco jamais recuperável). Vestia-a com umas botas de ilhós que foram eliminando as franjas, pelo tempo fora, uma a uma. Mas eu insistia e ninguém tinha uma saia comprida assim...que se parecesse sequer...

Gostava de me identificar com outros tempos. Só me faltava ir a S.Francisco e usar flores no cabelo. Não precisava dos banhos de lama, pois a saia (comprada nos indianos no Natal de 1994) tingia-me as pernas de azul.

Insustentável Leveza da Escuridão e do Amor

2006-03-26T05:15:00.000+01:00

À noite toquei-te e senti-te
sem que minha mão fugisse para lá da tua mão,
sem que meu corpo fugisse, ou meus ouvidos:
de um modo quase humano
senti-te.

A pulsar,
não sei se como sangue ou como nuvem errante,
em minha casa, na ponta dos pés,
escuridão que sobe,
escuridão que desce, cintilante, corrente.

Correste por minha casa de madeira,
e abriste as janelas,
e senti pulsar a noite toda,
filha dos abismos, silenciosa,
guerreira tão terrível e tão bela que tudo quanto existe,
sem tua chama, não existiria para mim.

Por Gonzalo Rojas (Chile)

Sobre a Poesia e Sobre o Amor

2006-03-26T04:57:00.000+01:00

Doçura luminosa de um olhar. Ameno brincar de almas verticais em pleno.
Sol de alvorada que descerra as pálpebras.

De Ruy Cinatti (1915-1986)

A fúria

2006-03-24T00:17:00.000Z

A fúria. Não a do Salman Rushdie. Não é necessariamente má.
A que se cruza comigo todos os dias nas ruas da cidade e me grita aos ouvidos em timbres confusos. Aquela que teimo em ignorar e à qual não fujo. Prefiro pensar que é o frio do temporal que me enregela a face. Mas não. É a fúria. A fúria da cidade que é a corda do relógio que a move.
Não é necessariamente má...mas, às vezes, assusta-me.

Invicta Profunda III

2006-03-21T22:16:00.000Z

Invicta Profunda II

2006-03-21T21:37:00.000Z

Invicta Profunda I

2006-03-17T21:21:00.000Z

Antes de uma ponte de ferro, existia uma ponte de barcas...

Sono Azul

2006-03-17T20:16:00.001Z

Seriam umas 4h da madrugada (mas o passarinho não cantou!) e faltariam cerca de 3h para o despertador tocar (ainda não tinha inventado a táctica de acordar 2h mais cedo para dormir outras 2, antes da verdadeira, em que me faria à vida - ou ela a mim!).
Não fosse o facto de ter um importantíssimo teste de inglês do 11º ano às 8h20, não me preocuparia em ser, nesse dia, a protagonista dos Jardins Proibidos (quem não se lembra?!) - sem ofensas, porque acho que a jovem da tv, na actualidade, consegue ter expressões faciais mais acentuadas.

Ou seja, estar mais ou menos atenta, escrever mais ou menos, bocejar mais ou muito mais...não seria grave naquela manhã.

Decidi - e que decisão racional - assaltar a farmácia sonífera lá de casa, em busca da ametista perdida. Sim, porque o comprimido que eu queria era azul! Mas o que eu encontrei e tomei por engano, que era outro menos suave, também era azul!!! E além disso, Dormonoct e Dormicum são nomes muito parecidos, não brinquem comigo! Agora, se o segundo é utilizado como pré-anestésico cirúrgico em pacientes já deitados...isso...é outra história. Bem, se é verdade, então aquele não funcionou segundo o folheto informativo.

O que é certo é que acordei fresca - que nem o sincelo da Beira-Alta - e pronta para o meu exame, começado e terminado a horas.

A meio da manhã e no café do costume, debrucei-me sobre o chão para levantar um papel caído. E continuei lá!
Valha-me a prima que me levou para um táxi em braços e, já em casa, provoquei aquela preocupação de quem deixa cair a cabecinha para o lado e que fez com que a minha mãe ligasse à tia neurologista pois a miúda parecia ter qualquer problema do tipo.
Balbuciei algo sobre um comprimido para dormir e a minha mãe respirou de alívio.

O que eu queria era dormir, senhores!

E dormi...muito. 30 horas seguidas, com efeito amnésico e tudo, não me lembro muito bem...
Que inconsciência, eu sei que poderia ter sido bem pior do que bater com a testa no azulejo da pastelaria.
Mas não vou concluir com lição de moral ou conselho sensato, porque nunca um teste de inglês me tinha corrido tão bem!
That's a fact...

Procedimento em caso de Dúvida

2006-03-07T21:25:00.000Z

Porque o que é fundamental é calma, estupidez natural e elegância no andar...

Asas de Desejo

2006-03-04T19:57:00.000Z

A sociedade não é livre coisa nenhuma! E as pessoas que a preenchem, muito menos!
Porque, se assim fosse, além de livre naquilo que desejo, teria as asas para o concretizar.
Sou livre para pensar, não discordo, mas haverá tempo ?! E de que me serve desejar - se possível em simultâneo - momentos, sensações, luzes, sabores, visões, sons e lugares se não me restam mais do 3 ou 4 horas após o quotidiano profissional (se possível bem disfrutado)? Valha-me a Senhora do Lago, que até gosto muito do que faço e...mesmo assim, evidentemente que não me basta!

Pois, existe luz ao fundo do túnel e nem é ao fundo do túnel, é já ao virar da esquina. O segredo estará, segundo vários especialistas, em dar asas a essas escassas horas, transformando-as e retirando-lhes o peso da ampulheta (mecanismo que agora não interessa nada, o que vale é arriscar a deixa e esperar que a metáfora funcione).

Admito que o cansaço me condicione alguns pontos de vista mais sensatos, nomeadamente, aqueles que defendem os bandos (mais suave!) ou os rebanhos (mais Brokeback Mountain) em que nos tornamos para facilitar e dinamizar a vida em sociedade.

Mas, hoje sinto uma náusea. Tenho vontade de ser o tsunami (sempre quis usar o termo, sem malícia, desculpem-me) no meio de tantas mentes adormecidas.
E o tsunami leva-me a um destino já visitado: o mar. Por isso, esplanada na praia luminosa com aqueles cogumelos a gás (não são alucinogéneos, não) é hipótese a ponderar.
Nem que fosse só pela sensação de ver a cidade no marasmo da tarde. Nem que fosse para escrever palavras como as seguintes, por exemplo, que me saem dos dedos sem pedir licença: Estou farta do frio e da electricidade estática que - literalmente - me põe os cabelos em pé. Também não quero chuva em exagero que pode provocar caruncho na alma...

Vida de Cão

2006-02-28T19:30:00.000Z

Não percebo o conceito actual de vida de cão. É que a do meu é de lorde (para não arriscar escrever principesca).
Já nem refiro o facto de ter conquistado em pouco tempo, e por esta ordem, os seguintes territórios: terraço, cozinha, sala, escritório, quarto de hóspedes e finalmente (a partir das 8h30 da manhã) o tapete do quarto dos meus (não dele, meus!) caros progenitores. Objectivo final: o leito dos reis e...se possível...sem a raínha.
Basta-me dizer que o gasto mensal em medicamentos com o Black (versão de mais fácil pronúncia face ao anterior Preto) tem sido bastante superior ao nosso (pobres humanos). Depois, as palavras de carinho que, nesta altura, teriam todo o sentido para os netos (mea culpa) vão directamente para o bicho.
A comida é cozinhada ao pormenor da melhor nouvelle cuisine e as más-disposições do cavalheiro espalhadas pela casa são prontamente atendidas e ele, prontamente, ressarcido do gourmet em falta.

Todos os dias é massajado, passeado, apaparicado...meu jequito...meu pequenino (que diabo, ainda pesa uns bons 43 Kgs)...quase adormecido em braços...cama, comida, roupa lavada e uma afeição que transparece no sorriso babado de todos lá em casa.
Já quase que me aceitou como membro efectivo da família. Lambe-me as mãos de vez em quando...não sei se será falta de alternativa ou diplomacia canina.
Sonha alto à noite, acorda-me a altas horas e todas as vezes por causa daquela carência afectiva (aparentemente sem razão). Todas as madrugadas é ameaçado de bengala ...que agora é que são elas!...ou...queres ver o que te acontece?...e...vais para o terraço que é uma limpeza!...e todas as madrugadas se repete a sinfonia.

Há quem diga que é trauma por causa da cegueira. Não vê do lado esquerdo. Andou em lutas lá pelo campo...com funil e contra os móveis durante uns meses. Medo do escuro, medo de ficar sozinho. Quem não tem?
Ontem expulsou-me do sofá de gente e não me deixou pisar a manta dele.
Anda a ficar mimado demais, digo em surdina, mesmo sabendo que é a única forma de demonstrar que pertence a esta pequena comunidade familiar.

Mas o que representa tudo isto perto do que sinto, quando o afago e o ouço ronronar de mimo como um gato, agradecendo as minhas festas e retribuindo com aquela pata meiga levantada?
De que me posso queixar se à noitinha - quando tudo dorme e chego após grandes e barulhentos convívios - é ele que, efusivamente, me faz sentir bem-vinda a casa?

Luas de Inverno

2006-02-21T21:31:00.000Z

Lembro-me bem da cor do tempo em Fevereiro há pouco mais de uma década atrás (Meu Deus, há tanto já... sem dar por isso...!). Do frio, do aroma urbano e do aroma do meu Benetton Tribù que traz lembranças na rua ao passar.
Ouvia-se o zombie insistentemente no Batô e eu usava um vestido de veludo preto comprado na loja que já não existe (para mal de muitos neo-soft-góticos) em Cedofeita.

As pessoas eram mais velhas e eu tinha conversas longas sobre o sentido da vida, o amor, a amizade e a música da moda.
Tinha 16 anos, mas acho que o meu mundo passava dos 20. E isso fazia a diferença naquela altura.
Chegava a casa em madrugadas de nevoeiro antecedidas por luas de inverno. As noites duravam nas conversas da semana.

Agora, vou habitando outros mares escolhidos por mim sem hesitações, mas é bom voltar ao barco de vez em quando e ainda não encontrei vestido de veludo preto...como aquele.

Saudades do futuro

2006-02-19T20:58:00.000Z

Saudades dos lugares, dos sons, das pessoas, dos momentos...daquilo que há-de vir. Ou mera sensação déjà vu? Seja como for, os dois fenómenos tocam-se, por muito opostos que pareçam. Não poderia haver saudade sem um passado (que, por vezes, nem se sabe se existiu), como não poderia haver saudade sem a vontade de reviver ou reinventar esse tempo perdido...um dia...no tal futuro.

Mais difícil do que sentir é transmiti-lo.

Assim sendo: uma manhã calma e brilhante em Santa Catarina, as flores do Bolhão, o estatuto dos Clérigos, o passeio que é alegre e o mar, o cubo da Ribeira e o Ryan's a expelir U2. A noite silenciosa dos poetas da cidade do Rivoli e o Coliseu no camarote. A música e a sua Casa. O arrepio na travessia da ponte que abana e o que cada um vê dos cadeirões brancos do outro lado da margem do rio...aquele que é de ouro e tem sotaque.

Going up?

2006-02-19T20:56:00.000Z

Elas existem mesmo! As conversas de elevador!
Ultimamente tem sido um rol interessante de diferentes e habituais pontos de vista sobre a chuva (que é tão desconfortável!) e a seca (uma calamidade!)...sobre o frio e a neve na Europa (nós não somos bem Europa ao que parece)...as férias que tardam em aparecer...o cheiro intenso a tinta que tem invadido o edifício enquanto mãos trabalhadoras atacam violentamente as paredes (contabilizando cerca de 20 paredes por 7 pisos úteis, chegamos a muitos dias de intenso convívio com latas, escadotes e outros instrumentos complementares)...o suspiro evidente de mais um dia ou mais uma tarde, não é?...mas o que vale é que passa a correr...alguma originalidade quando outros temas surgem como a OPA sobre a PT que, entre outros efeitos, vai com certeza acrescentar uns trocos aos 340.2 milhões de euros que a instituição atingiu em 2005. Enfim, o que precisamos é de confiança na organização e chega de tempo para reflectir.
E é a falar que nos entendemos!
É que o silêncio é o tipo de convívio mais íntimo entre os seres-humanos...

A matéria-prima da fotografia I

2006-02-19T20:55:00.000Z

Luz...no fim-do-mundo lá para os lados do Portugal recolhido...

Dois meses depois...

2006-02-19T18:14:00.000Z

23 de Dezembro de 2005

A dois dias do Natal...
Chego a pensar que o melhor seria deixar correr o lápis neste espaço em branco, pois enfastio-me com escritos premeditados, pensados, que depois, me desconsolam.
"Ainda escreves?". Foi o risco. É o risco de se, uma vez ou outra, ter tentado escrever algo engraçado (sem auto-avaliações!), que até me faz pensar que posso ter jeito para a coisa. Uma palavra mais rebuscada, um devaneio mais original...se bem que quem escreve "de jeito" agora, é quem consegue "simplificar". Ou seja, descortinar a nossa missão em terra com palavras populares, frases curtas e imensos pontos finais (eu própria por vezes embarco nessa façanha...).
Ou seja, um estilo Herberto Hélder, próximo do argumento letrista dos GNR. Enfim...para quê gastar a precisosa função do relógio - simples passar do tempo - com subterfúgios linguísticos absurdos e extremamente entediantes, como estes?!
De qualquer forma, sempre gostei de disparatar nas folhas de papel quando em segundos centenas de ideias e perspectivas se acumulam desordenadamente na minha cabeça.

"Tu pensas demais!" Por vezes, tenho a certeza disso. Concordo, aliás, que alguma abstracção e acção menos sentimental (sem ferir feitios menos emocionais) me levariam a outros descansos. A vários níveis: despreocupação quotidiana, sonhos menos cansativos e, mesmo ao nível físico, com sorrisos mais rasgados e ainda mais frequentes.

Apesar de começar por referir o Natal, não quererá dizer propriamente que o evento tenha a ver com esta "dissertação" digna de alguém que, hoje, sem negligenciar deveres e prazeres, lhe apeteceu dar asas às orações (não as litúrgicas, mas as gramaticais)...
Quando em adolescente escrevia, idealizava um mundo intelectual muito próprio e não imaginava que seria agora esta mulher responsável, que não ganha a vida com livros, mas que se sente minimamente útil e satisfeita no mundo do trabalho em que existe... e ganha o seu (como é justo).

Desviei-me novamente...o Natal. O que haverá por dizer? Se tanto já é dito por todos e em todos os lados...Deixá-los então divagar sem a minha companhia nesse tema...

2006-02-19T18:13:00.000Z

"E por vezes as noites duram meses,
E por vezes os meses oceanos,
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos. E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos.
E por vezes fingimos que lembramos,
E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites, não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos.

E por vezes sorrimos ou choramos.
E por vezes, por vezes, ah, por vezes,
num segundo se evolam tantos anos."

Um dos poemas da minha vida, nas palavras vagas de um dia de
David Mourão Ferreira

Dialectos

2006-02-18T17:59:00.001Z

O Porto é o sítio onde formei opinião sobre as coisas da vida. Espaço das minhas aventuras e desventuras, do meu percurso pessoal e social...enfim, a cidade à qual me rendo sem retorno.

Mas nunca fui bairrista ao ponto de não reconhecer que Lisboa, é ainda, a única cidade portuguesa com padrões minimamente europeus quando se fala de "desenvolvimento urbanístico e cultural".

Há, no entanto, aquele "bairrismo" comum a certas pessoas que distorce, de alguma forma, o conceito que utilizei há pouco. Refiro-me ao bairrismo da língua, aquele que faz com que nos olhem (a nós, cá do Norte) desconfiados (aqueles, lá do Sul), quando ouvem a palavra estrugido.

Mais agonizante, aquele riso "superior" de quem, condescendentemente, até nos deixa falar, proferir este tipo de "anormalidades" e pedir um pingo (café com pingo de leite), em vez, do "correcto" garoto.

Sem me alongar sobre mais uma série de preconceitos indescritíveis que "alguns" têm sobre "outros", vou centro ao da questão.
Meus amigos (do Sul e do Norte), o que se passa aqui é "mera" riqueza de vocabulário a Norte (ou falta dele a Sul). Só isso. Se consigo compreender que o refogado de uns é o estrugido de outros, sinto que, pelo menos, o meu leque linguístico é um pouco mais vasto. E o que nos enriquece mentalmente, alarga o horizonte e permite sermos melhores no mundo que nos coube.

Por outro lado, não será assim tão "primário" ingerir tripas à nossa moda, se por lá, os caracóis são pitéu imperdível! Por mim, dispenso todos os moluscos que passeiam no meu terraço durante a noite e sujam os vidros das janelas.

Finalmente acabo por aqui...saboreando um delicioso magnório (a), enquanto retiro o casaco da cruzeta (b) e me dirijo à Arrábida (c) com a minha Canon. Vou encher uma parede vazia com os traços fortes da minha Invicta (d).

Dicionário rápido lisbonense:
(a) nêspera (não consta em dicionários mais abreviados)
(b) cabide
(c) ponte sobre o rio Douro
(d) Porto (a Cidade, não o vinho)

A Loucura de Mário de Sá-Carneiro e a insónia numa noite de Verão

2006-02-18T17:59:00.000Z

Este livro, meus caros, lido após umas quantas vodkas com um "cheirinho" a Xanax, numa noite quente de um quarto de hotel bafiento, pode, sinceramente, provocar graves conclusões cerebrais. Tenderá, inclusivé, causar efeitos colaterais na visão e tacto da realidade, tal como ela não é!

Um amor. Ciúme. Possessão. Distância. Um crime. Uma prova?! (Não, não estou a tentar a escrever uma letra para o novo albúm do Pedro Abrunhosa!!!)...E no fim...um paradoxo. Um enorme labirinto para quem já vai na sexagésima página (o livro tem 85 páginas) e já não sabe de que mundo é!

Fecho o livro. Durmo pouco, mas acordo sem dificuldade para um mergulho e um novo quarto de hotel (desta vez, sem estar colado à cozinha de serviço e em frente ao exaustor principal do edifício)...em terras de nuestros hermanos...

E é quando sinto a água tépida e salgada no rosto, pela primeira vez no Verão, que algo se define muito bem. O Mário - é como se tratam os grandes escritores, hoje em dia, para dar aquele toque de proximidade que fica sempre bem num texto como este! - tinha razão em certo ponto (apesar de ser absolutamente contra a insanidade que aquele pobre personagem demonstra ao longo do seu caminho): a paixão existe quando o menos belo é perfeição à nossa retina.

Quanto ao amor...esse não se explica e nem sempre se exprime com as palavras correctas. Sente-se e é o único fenómeno terrestre (e isto, porque ainda não tive o prazer de contactar com aquela comunidade verde que vem de Marte) que dá sentido à vida. Até de olhos fechados.

Aos Amigos

2006-02-18T17:55:00.000Z

"Amo devagar os amigos que são tristes com cinco dedos de cada lado.
Os amigos que enlouquecem e estão sentados, fechando os olhos,
com os livros atrás a arder para toda a eternidade.
Não os chamo, e eles voltam-se profundamente
dentro do fogo.
-Temos um talento doloroso e obscuro.
construímos um lugar de silêncio.
De paixão."

Aos amigos de Herberto Hélder e aos meus... em especial a três pessoas lindas que eu adoro, que fazem parte da minha vida e do meu coração...seja aqui no Porto, em Lisboa ou do outro lado do oceano...

A Imensidão

2006-02-17T19:28:00.001Z

Sinónimo de solidão. Mas aquela solidão que nos preenche de sensações sobre-humanas, sentimentos limite de amor e coragem.
Sinónimo de silêncio. Um silêncio repetitivo, com compassos trinários e salgados, acompanhando batuques de rocha. Silêncio que preenche espaços de saudade e arrepios de amor no limite da coragem.
Parecido com infinito. Um infinito que se ouve ao longe, mas que se cheira de perto. Um nunca mais acabar de segredos à deriva e mensagens de vidro.
A grandeza. A imensidão.
O mar.

O Grito da Gaivota II

2006-02-17T19:28:00.000Z

No centro da quietude,
com lentidão e esquecimento
na cidade da luz vivida,
a solarenga praça aberta
recebe a gaivota perdida.

Não há mar, não há sal,
não há filme do momento.
Sombra de si, senhora acabada,
no solarengo fim da praça aberta,
escuta, ao longe, a madrugada.

É o grito da gaivota,
cantiga velha de sentimento.
Voz serena, voz vivida.

É o sol quente na praça deserta
da gaivota perdida.

O Grito da Gaivota I

2006-02-17T19:27:00.000Z

Curiosa forma de vida...a das gaivotas.
Com um sol luminoso, as gaivotas continuam em terra e eu também.
Já não é a primeira vez que o bicho (nada pequeno, diga-se!!!) se fixa do lado de lá da janela, como se, ironicamente, apelasse à minha hora de saída, com o seu grito de gaivota em queda galopante.
Pássaro de dimensões. Não há sustento em mar, procura-o em plena baixa financeira da cidade.
Olha para mim e some-se...ou esconde-se.
Consigo ouvi-la ao longe. Pensará "que estranha forma de vida a dela"... [a minha]...em absoluta recusa a uma tarde luminosa junto ao mar.
Já não é a primeira vez que olho para o lado de lá da janela. Como se, honestamente, apelasse à minha hora de saída.

O cheiro dos livros, o mundo das palavras e outras conclusões

2006-02-17T19:26:00.000Z

Perco-me no mundo das palavras com muito gosto.
Gosto de escrever o que não digo com as palavras certas e pensar naquilo em que não penso por falta de tempo...
O acto de escrever satisfaz algo do meu lado criativo e isso basta. Não escrevo para os outros, se bem que o próprio facto implica a extrapolação pública dos "meandros" (e que labirintos, por vezes, Meu Deus!!!) do meu pensamento.
Eu quero lá saber da crítica pró-minimalista da escrita! Eu gosto de arte, decoração, arquitectura, paisagens, "olhares" de traços simples ou toques sóbrios. Mas, a escrita?! A escrita não. Prefiro palavras "tortuosas", formando um caminho entendível em vez da "simplicidade" para esconder o que não é decifrável.

A leitura pessoal que cada um leva a cabo, por exemplo, pode ser um dos pilares de sustento da formas de enfrentar o tempo, de respeitar valores, de expressão intelectual e corporal, de adivinhar sentidos... que cada um seguirá sem se dar conta.
A mente humana não tem fim e também não o tem, a intenção de partilhar de um escritor, quando publica "o" livro que andará de mão em mão, de estante em estante e de mente em mente ad eternum.

Ao cheirar um livro (principalmente os de narrativa histórica) recuo no tempo, descubro lugares e imagino a minha vida dentro da época. Apesar de ser alérgica ao ácaro do pó doméstico, que impede que cheire todos os livros desejados sem uma famigerada crise de rinite, não resisto muitas vezes a essa tentação. Um zyrtec resolve o problema em quinze minutos. Com os novos não há crise, aliás emociono-me se penso no cheiro de um livro acabadinho de chegar da Fnac (os da Bertrand também são cheirosos). Não há descrição possível. É como algo que se sente e não se escreve.

Perco-me no mundo das palavras com muito gosto, pois também elas, frequentemente, prendem os meus pés à terra, ordenam a minha lógica, quebram ansiedades e preenchem o meu tempo de uma forma apaixonante.
Dormir, sei que é "útil", em certos casos, como um ansiolítico sem efeitos secundários indesejados. Tem, no entanto, a inconveniência de impedir a condução de veículos ou máquinas pesadas. Tem uma implicação enorme...sonhar. Já não me lembro de não sonhar. Estou esgotada com esta minha turbulenta vida nocturna do subconsciente. Mas, mesmo assim, acredito que esta actividade mental não premeditada terá um fundamento. São horas paradas em agitação constante. Converso com os personagens dos meus sonhos e comigo própria e acho que me vou conhecendo melhor.

Perco-me no mundo das palavras, dos sonhos e gosto. Menos daqueles que me deixam num estado tal e qual tivesse tomado um double coffee Segafredo, com um red bull à mistura.
Como se o mundo se fosse esgotar já logo à tarde.